下了一场雨，很突然，很急促，没有余地，没有商量。所有人都看得清楚，那些白色的线只是在做一件免费的衣裳。

它们包裹着痛苦和难过，甚至那些腐败的埋在地下的血肉。它们走得那么快，它们会在某个地方停下来，静默地安然地，洗干净那些污秽，只是很多痕迹、很多气味、它们冲刷不了，谁又能真正让它们消失干净呢？

最后的时光里，来一次阳光，晒干那些腐臭。

他就在那些味道里，匆忙地走过。衣服上到处是白色的烟雾，脖子上缠着的那些丝、那些线条，勒住他，乘机谋杀。

他大声呼喊，所有的一切都那么不对劲。他看不清楚那些在他身边行走的人的脸孔，除了伸出手到处乱抓以外，他已经无能为力，只是手碰到的都是一片虚无，或者不是虚无，那些都是一个个他熟悉的样子。他认得他们，并且他们在对他微笑，可是没有人伸出手，连向他打个招呼都那么奢侈，他绝望地又再一次抓紧，又是一次无结果的接触，他的眼睛瞪得很大，他要看清楚他们，以便他解脱过后可以在人群中把他们揪出来，狠狠地质问他们为什么不救他。

时间就在朦胧里越拖越久，他快要死了吧，他想。

就在他快要倒下的那一瞬间，突然看到天上有个很大很圆的月亮，那是在青天白日里的一种奇妙感觉。没有惊讶，身上的痛苦都撤退。右手轻轻扬起，捕捉那些光线，久违并且亲切。

然后是一阵很好闻的花香，是那种花店里没有的特别清晰的味道，他转过头，有个人捧着一株很小的花在他身后，简单，温暖。

他没有第一时间看那个人的脸，他的眼睛在那株花身上久久停留，他深深吸气，他要把那些味道填满身体，他快要晕了，从来没有过这样的舒畅，比一杯烈性的白兰地还要让他睡得安稳。

他就真的躺下了，在慌忙里看一眼那个人的脸，穿白色的吊带裙子，有好看的牙齿和光洁的额头。

他睡着了，很久没有醒来。

有些事、有些人注定是要走进你的生命的，没有理由，除了接受，只有逃离——逃离导致的结果就是你会累死。

他在那些混沌里逃了太久，他不想再走了，他的脚步上是厚重的疲倦，那些缠住他的东西在这么多的日夜里伤害他，腐蚀他。他不要再逃，他想要安静地睡一次，没有打扰，没要痛苦和难过。静静地做一场温暖的梦，想一些他可以想的人，或者到从前的地方看看。这在以前是一种奢侈。现在他要接近那些奢侈，他要重新站起来，就像他的鸵鸟背一样，虽然还在捡那些故事，但是他会很开心地抬会儿头，看看太阳或者月亮。

他从吧台上站起来，发尖有细细的汗水，那是一种新生过后的快感，那首简单的唱着哀伤的歌曲，他一遍一遍地演绎。完美的旋律，他低沉沙哑的嗓音，人们的耳朵都聚拢过来，他们在寻找，他们已经很久没有这样听过一首歌了。安静，唯美，他们在那些灯红酒绿里浮浮沉沉，在那些明争暗斗里尔虞我诈，他们也很累了，他们喝着高脚杯里的液体，内心只是一片空虚得不能让谁看得清楚的苍白。原来，生活这么艰苦，那些纸醉金迷的生活都不是他们想要的，可是，他们回不了头。

他的眼睛看向那群舞娘，那些黑丝袜像张无形的网，死死捆住她们，她们已经在那些黑暗里生生死死，他的力量救不了她们。只是他的眼睛能捕捉她们的委屈和无奈，大家都明了，心照不宣。

阴影里有个寂寞的人在听另一个寂寞的人唱一首寂寞的歌，她的唇在微动，合着节拍，她轻轻地唱出声来。没有谁在意，厚重的音乐声掩盖住她的微弱，渐渐地沉溺，消亡。

只有他在不经意的一瞥里看到了她，就是那么慌忙的一眼，像他睡着之前看见的，她的牙齿和额头，还有她手里捧着的散发着特别香味的花以及她那件白色的吊带裙子。一切熟悉到让人措手不及，她笑起来，有很好看的酒窝。他都没有注意过，她的酒窝那么美好，像是盛满了清酒，等人一品。

“白，你是那么随意地来了。”

那是他在后来对她说的话，他都不知道是什么让他们的相遇有些莫名其妙。谁会去考证那匆匆忙忙的遇见呢？

“你好，”他在灯火的照耀里跟她打招呼。他看着她，大胆并且不加修饰。

“你也好，那次你走的时候我看见你的背影了。”她还记得他们已经有过交往。

“是哦，那上面应该全是汗水。”他笑着说，他的牙齿发出的光是她喜欢的。

“为什么是汗而不是其他的呢？”她问他的时候眼睛死死盯着他。

“你知道吗？在一个女人面前，还是一个很美的女人，你看着她睡着，帮她盖好被子。然后在黑暗里安静地坐一会，你能想象一个男人当时的样子么。心里是有过很多挣扎的，没准自己把持不住的话……”他说到这里，笑得有些勉强，虽然他都没有这样想过。

她低下头，他知道她在笑。她的肩膀出卖了她。

她的头发有些乱了，他帮她理顺，小小的动作像是一对很久很久的恋人，谁都不知道他们只有两次见面而已。

她没有避开他，安静地闭上眼。他的手很暖，抚过发尖的时候有很多很多的温热，他的手停在她的额头，没有离开，没有说话。

她感受着，没有人发现这个角落里的温柔。他们静默，他们享受。静默那些往事，享受这些现在。

“可以出去走走吗？”他的声音让她睁开了眼。她有些舍不得那双手的温度，她的额头离开他的抚摸之后有短暂的不习惯。

“嗯，好啊！”

街上行影斑驳，前夜的雨水打湿了那些房子，打湿了那些人。谁都没有看到他们的不安，枫香树的叶子缓缓地落下来，砸在他的肩头，是沉闷的痛。

风只是小小地吹而已，怎么就让那些有着清晰脉络并且生命顽强的叶子落了下来？他抬起头，鸟们都不在了，她的围巾从他的眼前晃过，他突然感觉到了凉意。

什么时候秋天已经来了呢？

“你还好吗？”白看出他的忧郁，那是一种同病相怜的感觉。忧郁的人往往不会保护自己，就像他们只会学着爱，却学不会保护爱一样。

“嗯，”他回过神，“还好。”

白的手轻轻挽住他，只是那样的没有预谋的随手一牵。他没有在意，他们都是寂寞的人，这样或许能寻找到温暖。

他轻轻地抱住她，谁都没有喝醉，他们抱得很紧，很干脆。没有多余的对话，最安静的是立在路边的枫香树，它们看着那些人来人往，今天晚上，终于有人陪它们一起安静。

她的眼睛里有满满的雾水，淌下来，湿了他的衣服。他没有看到那些水渍，只看到了她心里的疼痛。她的身体那么单薄，他努力搂紧，他要把他的温暖传给她，可是，他本身的温度就很低。

“你知道吗？”她说，“我就像一只蝴蝶，拼命地飞，拼命地找，我的前面是一望无际的沧海，我的翅膀上是厚厚的水，它们压着我，不让我休息，可是我多想停下来，找个安静的地方，盖一间房子，然后睡在那里。”

他的耳朵把她的话一句句录下来，然后在心里不断回放。他多想告诉她，他也是一只不断前行的蝴蝶，他在那些丛林里寻觅，并且躲避猎手的追杀，他一次次在那些黑暗里活下来，不是他有多伟大，他是脆弱的，只是他还不能死，他还没有完成他的使命，尽管他已经伤痕累累，当简的手从他手里轻轻滑落过的时候，他知道他的苦难来了，他把自己围成一个城堡，在那里他选择很多方法杀死自己，可是，他的翅膀上有简的吻，而简曾经也是一只蝴蝶，一直为美丽而舞的蝶。他才想起，他不仅仅只为一场输掉的爱情活着，他还可以再一次爬起来，然后他化身为鸵鸟，低着头，默默地拣那些回忆，默默地讲诉那些故事，

只是他没有说破，一切沉默依然。

他的世界那么窄，还没有力气去装别的人。

白松开手，“阿月，”她叫他，“送我回家吧！”

没有点头，他轻轻转身，他指指后背，“上来吧！”

她就真的像蝴蝶一样飞起来，白色的吊带裙很美，他的背很结实，她可以在上面安静地睡一会儿。

风习习经过，吹翻那些落叶，他的脚步一下两下，走得那么坚定，像那年简在他的背上那般。

“简，”他说，“你是美丽的，就像天使，哦不，比天使还美。”

简笑得很温柔，“阿月，你是在打击我。”

“没有，或者你就是蝴蝶，一只跳舞的蝴蝶，为一切美丽而舞，嘿嘿，还有我。”他一本正经，他的真诚清晰可见。

可现在呢？你又为谁而舞？

两次交错，两次接触，两次漫不经心，两次不知所措，两次暧昧，两次来回，两次牵手，两次静默，两次对视，两次退缩。

他抱紧她，黑色里，呼吸都那么急促，她的围巾上有淡淡的香水味，扑进他的鼻子，他把头靠近，细细捕捉。

“你都是在黑暗里度过吗？”他问。

“黑色是最彻底的奢华。”她笑。

“是诗人说的吗？”

“嗯，我一直都相信。”

“黑色，我觉得那像你的眼。”他把她放开，手指在微微颤抖。

然后他伸出手，那些抖动在昏暗里不明显。他掀开那些挡住眼睛的头发，他努力靠近，看清那些浑浊。

“我的眼睛里没有黑色。”她的语气没有变化，只是他呼出的气让她的眉毛很痒。

“你很漂亮。”他说，他没有掩饰对她的喜欢，只是这还没有演变成爱。

“我一直都这样认为。”她说话的时候，她的手离开他的腰，那些温暖一下子跑得没影，可是他们谁都无法说出不舍。

她靠在栏杆上，玻璃杯口有白气冒出来，她喜欢在这样的夜里喝一杯开水，不用加糖，加糖在她看来是一种玷污。她的头发从脖子上垂下来，差点掉进杯子里。

“阿月，”她叫他，没有用任何繁琐的语气，像是吹在耳边的风，没有重量，真真切切。

“嗯，我在。”他躺在木质地板上，抬头看了她一眼。这种角度他会看见她的白皙的小腿，她没有穿裙子，就一条小短裤，遮住大腿部分。

她没有管他的眼神，她已经没有那些精力去在乎别人的眼光，至少她已经习惯。还好这个男人也不是她讨厌的，应该还会有一点喜欢在里面。只是，那么稀薄，那么朦胧。

“冷吗？”他看见她把手抱在怀里，她的手指弯曲成寂寞的姿势。

“还好，”她的嘴角有好看的弧度，像那些兰竹弯起的腰。

“进去吧！”他爬起来，他都没有在意，这个房子他不过就来了一次。

“嗯。”白把杯子拿在手里，还有零星的温暖。她把鞋脱掉，光着脚丫。

所有的温度都消失，她要让自己彻彻底底冰冻一回。

“为什么不穿鞋。”阿月看着她的脚，心里有一抹小小的隐痛。他说不出来，也不会说出来。

谁都不是会安慰别人的人，连安慰自己都不会。

就像他在那些花影里走过的时候，会被尖刺划破皮肤，那些是它们给的礼物，没有允许，没有商量。

他记得那些树叶的味道，简会把它们收集起来，夹在书本里，偷偷地闻。

他在旁边看她，心里有很多很多的满足。只是有时候他的满足在别人看来就是一种傻。他不知道自己能给的只是一些微不足道的小幸福，人家要的他给不了，也不知道怎么给。说白了，他“不会”。

“安慰”两个字说得那么容易，具体怎么做谁也拿捏不准。

他看着白，不知道说什么好。

“没事”，白看出他的不知所措。那是一种没有掩饰的无助。她没有怪他，这是一种本能。她相信他的，就算要他陪她环游世界当作安慰的话，他也会毫不犹豫。

“无聊吗？还看不看碟？”白靠在沙发上，她的小腿越发好看，阿月没有躲避那些风景，他大胆地看她，眼睛里却没有亵渎。

那是一种真诚的谦卑的不带任何感情的观望，就像看一尊美丽的雕塑，没有龌龊，没有猥琐。

“我觉得你就是最好看的。”他说出他的心里话，至少这个时候是这样的。

在他的字典里，“美丽”、“好看”这些字眼已经快要灭绝。可是他在这个女孩面前要努力找回来，所以，他说她“好看”，没有虚伪，不加修饰。就这样直接的，坦坦荡荡。

“谢谢你。”

“不客气。”

“还看《周渔的火车》吗？”

“你说呢？”

“我很想跳舞。”

“什么时候都可以跳。”他搂着她，“把手搭在我的肩上，”他说。

然后就是一支舞曲，音乐是温热的，在他们心里缓缓流淌。他的脚步没有匆忙，虽然他不怎么会跳。

白的身体旋转起来，不断地不断地飞。那已经不止是一只蝴蝶，她飞过了沧海，在那些短暂的时光里，在他的手握住她的手的一瞬里。

他们在黑暗里，彼此疗伤，彼此等待黎明。

那些即将过去的或已经过去的，他们藏在身后，指尖轻轻地弯折，没有痕迹。

白的身体慢慢地靠在他的身上，像上次那样不经意就睡去，她的眼睑上有湿润的露水，他知道，那是一次解脱过后的快感。

他抱住她，熟悉地找到卧室。还是那张阳光般的床单，晃了他的眼。他帮她盖好被子，她的睫毛弯弯的，像个孩子。

他没有在房间里停太久，关上那个房门的时候，他没有看见她的肩膀在颤抖。

倒一杯酒，他像个主人。台阶上他的脚印有些歪斜，外面的风细细地吹，他知道自己已经在苍老，就像那些模糊的影子，没有根据的，老去。

还记得那个时候他有英俊的外表，有精湛的球技，有漂亮的文采，他可以在四中撑起半片天。现在呢？论文不让过，导师处处为难。这些都算了，他不介意。可是他害怕的是他的青春，那些无法抓紧的璀璨年华。他已经在那些地方受了重伤，甚至差点死掉。他感受过那种死亡擦肩而过的感觉。可是，他老了。他的青春就像一场下过的雨，滋润过，美丽过，却留不下记忆。无声无息，连那些斑驳、那些水渍都在空白的地方消失殆尽。

他注定孤独。

有猫在叫，他听得出来，这个夜晚如此漫长。他要离开了，就像他来的仓促一般。