像素，这个词语来源于摄影。眼睛观察的，是物象的组合，而像素，决定了影像的清晰度。窝，不仅仅是一个巢穴，更广义的说，窝，是生命过程中许多许多的记忆累积。对窝的立体感的素描，是对生活的一种笔试。

一、眼窝

小时候，男孩子是最脏的。褂子、裤子泥里来，灰里去，玩灰，吃灰，吸灰，直直一个灰鬼。母亲不管我怎么玩，衣服怎么脏，唯独忘不了，回家洗脸这道程序。我不洗，泥鳅一样滑。被母亲抓住，摁小牛一般，刮头刮脸，一通乱擦，最后，还要重复照顾一下眼窝处，深怕，一粒眼屎蒙住了眼睛，确定，干净了，才放了手。

上小学了，晨起，太阳晒了屁股，眼看要迟到，顾不得洗脸，抓个馒头，拎起书包就窜。哪知，母亲早有了准备，大声呵斥：“跑什么跑，脸不洗，上学校，丑不丑？”我灰溜溜的，站在镜子前，看着自己蓬松的鸟窝头，满目的眼屎，不禁扑哧一声笑。身后，母亲的责怪还在回荡：“眼屎不洗尽，能看清书上的字吗？”于是，很久不敢看母亲的眼睛，那严厉的眼神让我敬畏。

大了，大了，洗脸这件功课，再也不用母亲操心。我会特别留意眼窝，那里干净了，整个人才有精神。今年，回老家过年，喝了许多酒，玩了通宵，第二日，新年的阳光早已经光临窗户。坐起，伸了个懒腰，正欲下床，母亲手托着一条热乎乎的毛巾进来，说：“醒啦，都是孩子爸了，还像个小孩子。擦把脸，醒醒脑。”我一时无语，抬眼，母亲的眼窝里装满了慈祥和仁爱，我瞬间迷失在母亲深邃如海的眼窝中。

二、脚窝

脚窝，时常出现在雨中。尤其是夏季，暴雨过后，土路上会留下许多脚的痕迹，那便是脚窝。

我喜欢父亲的脚窝，宽大而清晰。五年级的暑假，一个雷雨天，父亲的脚窝在我的心坎上加盖了一枚枚印章。

事情本来很小，我光着脚乱跑的时候，一个菱角，不小心扎上了我的脚板。我并不在意，一个小孔而已。随即，我依旧下地割草，服侍我家的那头母牛。不想，脏水浸入伤口，几日，肿胀，化脓。我终究不敢走路，成了跳鱼儿。初中，开学在即，父亲决定，背我去乡里的医院开刀，放脓。

雨瓢泼一样，我穿着雨衣，附于父亲宽阔的脊背。父亲，仿佛一个巨大的磁石。父亲可以吸附我，却不能摆脱风雨的围剿，我在他头顶上撑开的纸伞，只是一个装饰而已。父亲成了落汤鸡。路，延伸的很慢。“爸，你走慢点，路滑！”我担心父亲跌倒，“要不，我们休息一会儿。”父亲不买我的帐，把我往上托了托，依旧走他的，一声不吭。

路上，没有行人，除了我们父子。父亲深深的脚窝清清楚楚地留在土路上，一点儿都不规则，歪歪斜斜，，深深浅浅。父亲走路的姿势很丑，头伸着，腰弯着，屁股撅着，平日里，身板挺直的父亲消失的无影无踪。他不是我的父亲，他就是一个儿子的父亲。

手术很简单，我却吓的乱叫，医生的手术刀真亮。至今，我都怀疑，12岁的我是不是一个男子汉。回来，风雨停止，父亲心情好极了，一路哼着小调。我俯视着父亲的脚窝，满满的雨水，虽然浑浊，但我却看见了父亲高大的身影。

回头，又一行脚窝，交错着，排列在父亲和我的身后。这些脚窝分明会说话：父亲的脚窝，是儿子幸福前进的标尺。

三、心窝

珍藏一段故事，怀想一个人，是心窝才能完成的一种活动。“我把你记在心中，找一个独具的空间，安然，生活的空隙，翻阅，读你，是幸福的诠释。”美好的诗句，总是暖暖地如阳光温馨。

每个人都是一只大鸟。鸟巢，在风雨的树枝上摇曳。我一直以为，每只鸟都有一个鸟窝，一个叫作家的地方。昨夜，我散步在校园里，经过松树边，居然，传出几声扑翅膀的声音。我惊扰了它们的梦境。小麻雀，没有窝。这些乡村的机灵鬼，永远守候着故乡，居然，连自己的窝都不曾拥有。冬夜的寒冷，是那样的漫长，它们要释放多少能量来抵御风雪的侵略，而简陋的瓦缝，低矮的屋檐，杂乱的草堆，都成了它们临时避难的场所。春天，夏天，秋天，它们以树为邻，沐浴着露水，过着快乐清贫的日子。我不禁肃然起敬：乡村的朴素的生命体，都是坚韧的，强大的，生机勃勃的。

离开家，远离父母的视线，家浓缩成一个符号。隐隐地，在心窝里，沉淀。每当，夜色阑珊，心烦意乱，苦闷凄楚；每当，佳节重逢，故土远望，思念潮涌。父亲，母亲，家的所有，故乡的一切，都必将是一番波澜壮阔。

心窝，是一潭清澈见底的泉，那里面不停地汩汩洋溢的是浓浓的思念呀！窝，给予生命的是安澜，是安全，是安谧，是安心。你可以走得很远很远，但，家的触角都会沿着你的脚步，延伸，延伸，直到爬上你月色的窗户，可以倾听你均匀而平静的呼吸。这朦胧的夜色，满天的繁星，都是老家熟悉的风景。父母的白发，如银月瀑泄。心窝里，糊着一层厚厚的愧疚：“爸，妈，你们好吗？我想你们了！